Danza de Letras

Al son de las palabras

Categoría: Reseña (página 1 de 52)

Siete Cuervos. Vistazos a la mágica Galiza

Siete Cuervos llegó a mis oidos vía twitter, por la propia editorial. Decían que era un libro de terror gótico, mágico, oscuro y ambientado en la españa rural. De un autor nacional, además. Todas esas cosas son valores para mí. Sobre todo si se hacen bien. Me arriesgué. Y me alegro.

Post-terror, terror folk, fantasía oscura, pero sin perder de vista el gótico tradicional, Puente infunde de energía las formas clásicas del Terror.

En Galicia a día de hoy existe un choque entre lo nuevo y lo viejo, lo cristiano y lo pagano, lo cotidiano y lo fantástico. Existió en el pasado, existe ahora y existirá siempre. Los cuentos de este libro son un reflejo de ese choque, de esa lucha constante. Son leyendas renacidas. Historias vividas que pueden ser verdad o mentira. Hablan de elementos y seres mágicos que forman parte de esta tierra desde la edad de bronce, los revisita y los actualiza.

Siete Cuervos es, a la postre, una antología de relatos. De muy buenos relatos, todo hay que decirlo. Cinco piezas que tocan diversos palos del terror, vagando por la historia del género como quien vaga por el pasillo de casa una noche cualquiera, con la comodidad y facilidad de quien conoce el lugar al dedillo.

Toma el título de la pieza central, Siete Cuervos, que es un retelling del cuento clásico popularizado por los Grimm. De él toma algunos elementos clave: Los siete hermanos y la hermanita, la maldición paterna, el pozo, la transformación, el viaje, el castillo… Pero lo modifica y adereza, retrotrayendolo a un estadio cultural anterior: la era mítica céltica. Para ello  utiliza el entorno gallego, pero también conceptos de algunas de las mitologías célticas más conocidas como los Fomoré irlandeses. ¿Es históricamente riguroso? En absoluto. El relato no soportaría un análisis de ese tipo. Pero tampoco lo necesita. El resultado es un cuento mitológico muy hermoso y construido con gran solidez.

Antes de llegar a “Siete Cuervos” debemos pasar antes por dos historias. La primera de ellas (“El extraño caso de Elias Fosco”) se adentra en el terror gótico sin miedo, a medio camino entre la racionalidad de quien estudia la enfermedad mental y la aceptación de las percepciones que no pueden ser racionales, la historia nos presenta un caso inquietante de lo sobrenatural que aunque tiene un inconfundible sabor local, podría encontrarse por sus elementos en otras culturas y muy especialmente en la tradición clásica del terror. Y esto es tan cierto que, aunque de hecho el relato se ambienta en los años 70, no habría quedado extraño con una ambientación decimonónica.

La segunda historia, “el pueblo mouro”, es una historia que podría darse en cualquier momento del siglo XX. Se toma la libertad de exponer en ella las normas básicas de trato con los buenos vecinos, los mouros, los espíritus o como los queramos llamar, y además de  ello retrata la vida cotidiana de un grupo habitualmente no representado en literatura: los gitanos. Y lo hace bien. Si, son gitanos nómadas, pero son personas racionales, modernas, con una cultura completa… Sin caer en los peores tópicos y estereotipos negativos. El resultado es una historia emotiva, pausada y algo triste, pero sin perder la belleza.

“El pueblo mouro” comparte con el cuarto cuento, “la hora de la serpe”, dos cosas: una ambientación completamente moderna y la presentación de una parte importante del imaginario vivo gallego. En este caso la serpe como entidad capaz de gobernar un pueblo entero. Esta vez el terror toma un tinte más moderno y se viste de relato policiaco. Que el protagonista sea un estudioso de la mitología ya es para nota. El giro final de este relato es escalofriante, impactante, y desaría que lo leyerais como yo para disfrutarlo como se debe

Por último, el libro cierra con el cuento “El olor de las velas”, una historia medieval que se estructura a lo largo de la vida de un personaje principal y las veces que ha visto la Santa Compaña. Y, sobre todo, cómo poco a poco este personaje corrompe su alma y tuerce su vida hasta la condenación. Me parece genial que una parte de esta historia gire y termine conectando directamente con la primera del libro, dando una sensación de completitud; dotando al libro de una cierta estructura circular que lo hace cerrado a pesar de ser narraciones sueltas. Y eso que, al coincidir en todos los cuentos alguna mención al pueblo (inexistente) de Berme, el autor ya le estaba dando una solidez a la antología.

Como experiencia de lectura nos encontramos ante un libro excepcional. Por dificil que sea, funciona extraordinariamente bien como antología de relatos, pero además cada una de sus partes también funciona muy bien por separado. El lenguaje y la estructura de los relatos está cuidado con mimo, manteniendo un buen equilibrio, sin recargar el relato en exceso pero sin caer en una prosa simplista.

Recomendado para: Gente que ame al menos dos de las siguientes cosas: galicia, la mitología, la magia y los seres mágicos, lo celta, el terror, la maravilla.
Abstenerse: Personas que no quieran cortes clásicos o que no se vean leyendo sobre un territorio tan cercano como galicia porque crean que todo lo bueno tiene que venir de lejos.

Título: Siete Cuervos
Autor: Miguel Puente Molins
Año de publicación: 2017
Editorial: Nevsky Prospects

La lógica de lo absurdo (O el asombros viaje de Hermenegilda Ósea). Te podría tocar a ti

Sabéis que quiero mucho a R. R. López. España va corta de autores que lleven a cabo con orgullo hibridaciones de géneros como lo hace él con el terror y el humor. Por eso cada vez que me cuenta que está escribiendo algo nuevo yo salto de alegría. Os traigo hoy su última novela, que me sacó de un agujero bastante negro, tengo que reconocerlo.

Una supuesta aparición de la virgen, un preso político chino y una mujer madura de clase media. Entre ellos existe una conexión secreta que puede determinar el destino de toda la humanidad. Acompaña a Hermenegilda, su protagonista, a través de un apasionante viaje por todo el mundo en busca de la clave que descifrará el misterio. Intriga, humor, seres de otras dimensiones, fenómenos paranormales y personajes inolvidables, harán de esta una lectura apasionante que te divertirá y estremecerá, pero que, sobre todo, no te dejará indiferente.
La historia del matemático indio Srinivasa Ramanujan encierra la clave para salvar el mundo de seres que acechan más allá de las cuatro dimensiones.

 

La lógica de lo absurdo es, valga la redundancia, una aventura un tanto absurda, en la que las cosas aleatorias tienen un gran peso… y en la que cosas que parecen aleatorias resultan no serlo. Si, tiene muchísimo humor de sinsentido, de ese que llamamos absurdo. De ese que te quita la respiración porque no es posible que estés leyendo eso… pero, por todo lo más sagrado, qué divertido es.  Y teniendo en cuenta que el humor es uno de los géneros más difíciles,  tiene mérito.
Sí, por supuesto, hay chistes que no me han llegado. Hay un poso de humor que toca fibras que a mí me faltan. (Ya sabéis que no tengo alma). Pero por regla general es un libro que te arranca la lágrima.

Y todo eso teniendo en cuenta que en él se maneja una nada desdeñable cantidad de investigación previa. Y es que el libro bebe de la casi inagotable fuente de temas que es “el misterio”. Lo pongo entre comillas porque me refiero a esa sección especializada del mundo que abarca parapsicología, contactos alienígenas, antiguas civilizaciones, criptozoología y un larguísimo etc. que toca a la antropología, la historia, la psicología y otras disciplinas de un modo que a veces es tangencial y a veces se introduce de lleno en ellas. Y es por esto que la etiqueta “inspirada en hecho reales” es, al menos en esta ocasión, estrictamente cierta.

Ramanujan existió. Fue un personaje controvertido, pero su trabajo superaba sus rarezas. Y son éstas rarezas las que dan pie a la historia. Dioses o Aliens, elegidos, chamanes, profetas, monstruos… Todo se une en una lectura que empieza despacio para  terminar adquiriendo un ritmo endiablado que lleva a los personajes a situaciones extremas…. con su dosis de sangre y crueldad, por supuesto. Por que lo contrario no tendría lógica, aún dentro del absurdo

Valoro mucho a R.R. López como ensayista, pero lo valoro aún más como autor de ficción. Por eso me sabe mal decir lo que voy a decir, y es que en ocasiones el libro es un poco explicativo y su voz de narrador se parece mucho a la que tiene en sus ensayos. Entiendo que hay muchas cosas de temática de misterio que yo no necesito que me cuenten, pero que otro público si que necesitará, así que tampoco seré dura en ese punto. Pero para mí esos momentos le han quitado algo de emoción a la historia.

La lectura es sencilla, sin más problema que el tema explicativo y realmente divertida. No es una apuesta de diez sobre diez, pero sigue siendo una buena apuesta, si lo que quieres es reírte un rato. Porque es para lo que está hecho y para lo que sirve.

Recomendado para: Gente con auténtica necesidad de reirse. Hay uno  o dos chistes que se os quedarán dentro y seguiréis riendoos de ellos durante el resto de la vida.
Abstenerse: Gente sin alma, sentido del humor (los hay y son buenas personas, pero se van a aburrir) y aquellos que necesiten que todo esté magistralmente cerrado en una historia totalmente creible. Porque no.

Autor: R. R. López
Título: La lógica de lo absurdo
Año de publicación: 2017
Editorial: Autoeditado (amazon)

36. Y la humanidad es…

36 cierra la triada de novelettes que sacó Cerbero en marzo de este año. Además es la que más éxito ha tenido, ya que ahora mismo está en su segunda edición ampliada. Por algo será.

El nacimiento de una nueva Inteligencia Artificial en el CIDIA siempre es motivo de alegría. En el caso de la que ocupará el cuerpo número 36, la felicidad es doble, puesto que, nada más nacer, ha sorprendido a todos los técnicos con un insólito «Buenos días». 36 no es una IA como las demás, se hace preguntas y quiere respuestas. ¿Dónde reside la verdadera identidad? ¿Qué sentido tienen las etiquetas? ¿Es necesario integrarse y aceptar la opinión de la mayoría?

Igual que sus dos compañeras, 36 trata principalmente el tema de la identidad, esta vez vista desde el cuestionamiendo de dónde comienza y dónde termina la humanidad, cuales son sus características más definitorias y qué ocurre con nosotros en el momento en el que somos seres socializados. De hecho ese es el mayor problema de 36, la socialización y el comportamiento grupal, así como las expectativas sobre el individuo.

Acotación: voy a hablar de 36 en femenino como es femenino el término IA. No se si es correcto realmente, pero lo haré para simplificar.

36 es una inteligencia artificial soprendentemente comunicativa. Además es la última que se ha gestado es un laboratorio especializado que ve su presupuesto en peligro porque las IAs no han resultado ser tan útiles para la sociedad como se esperaba. Por lo tanto, esa IA especial se convierte en la última esperanza para los científicos que la han visto desarrollarse ¿Presión? ¿Qué es eso? … Sólo que todo esto es un subtexto que no está en absoluto explotado y sólo expuesto a medias en un par de diálogos.

Lo que si tenemos en la historia del desarrollo de 36 desde antes de su nacimiento (siendo una bebIA) y durante todo su desarrollo entre humanos (niñIA, adultIA… me encantan estos términos, me hacen muchísima gracia.) es una posición alejada que se da a una somera crítica no ya social si no más bien de lo que es la naturaleza de las relaciones humanas. 36 no necesita las relaciones, pero las mantiene porque es lo que se espera. No necesita ser socializada, pero se deja llevar por la vorágine. No necesita estudiar, pero lo hace porque es lo que se le pide. 36 analiza al ser humano, su lenguaje y su dinámica… y juega con ella. Lo hace del modo más anónimo y libre de responsabilidades que existe en nuestro mundo: por internet. De este modo, a través de este personaje que está fuera pero dentro de la sociedad, se reflexiona sobre qué es el ser humano, cómo es y cómo se comporta. Es el tema general de todo relato de vidas artificiales… y aquí lo consigue haciendo que lo importante no sea realmente 36, si no lo que la rodea.  Aunque la actitud general de 36 parezca más o menos de cinismo aislado, como un reflejo de la rebeldía adolescente (en este caso, rebeldía de la criatura hacia su creador, más o menos) y ésto puede granjearle la simpatía inconsciente de mucho del público, porque todos hemos sido así en algún momento, lo relevante es aquello que se genera a su alrededor: desconfianza, miedo, esperanza, rechazo, veneración… Esos sentimientos son de los humanos y para los humanos.

¿Es 36 un personaje transexual? Yo creo que no. La IA no tiene género de ningún tipo. Cuando le dan su cuerpo adulto es la primera vez que tiene que diferenciarse, y lo hace completamente a la ligera. Su decisión posterior de cambiar de género es meramente curiosa, no motivada por que su identidad choque con la forma en que le han obligado a socializarse. En todo caso, 36 no tiene ni necesita del género y éste es una concesión a la sociedad en la que se desenvuelve… y a la que analiza.

Como experiencia de lectura, 36 es una historia bien construida, inmersiva y que no requiere ni demasiado tiempo ni demasiado esfuerzo, dejando aún así un buen espacio de reflexión.

Recomendado para: amantes de las vidas artificiales y el conflicto filosófico de la naturaleza humana… sin dejar de reirse un poquito.
Absternerse: Aburridos del tema, gente a la que le chirrien los epílogos monos.

Título: 36
Autor: Nieves Delgado
Año de edición: 2017
Editorial: Cerbero

Domori. Somos de colores

Domori lo compré, como el libro de la reseña anterior, en gran parte por apoyo absoluto a las autoras y a los bolsilibros, en parte porque me gusta coleccionar y en parte porque tiene una portada bonita. Había leido otro libro de Sofía Rhei antes (Róndola) y me dejó no muy conforme, así que reconozco que éste lo empecé con algo de miedo.

 

Los domori llevan mucho tiempo en guerra contra las abejas. Las vidas perdidas no pueden ni deben ser olvidadas. Es necesario hacer valer la justicia, que ardan sus colmenas, su ciudad, que no quede rastro del enemigo. Luna Roja es una guerrera dispuesta a todo por vengar a su pueblo, pero el destino le depara otra suerte. ¿Le han contado toda la verdad? ¿Será capaz de descubrir su propia identidad? ¿Qué significa verdaderamente ser una domori?

Luna Roja es valiente, arrojada, rayana la locura. Lucha contra las abejas porque es lo que quiere hacer, lo que desea, lo que el cuerpo le pide… y además lo que su tribu respeta. Porque los domori son una cultura guerrera. Pero cuando lucha mano a mano con su pareja para destruir a su enemigo, algo sale mal. A punto de morir, es rescatada y trasladada a otro entorno que no se había atrevido jamás a imaginar.
Los domori son tribales, chamánicos y obviamente pre-industriales. Pero Luna Roja despierta en un entorno aseptico, blanco y automatizado con una altísima tecnología.  Le explican que le han tratado y eliminado lo que había de domori en ella. Su piel ya no es roja si no blanca, y le llaman humana. Descubre por qué hay personas de distintos colores…  Y decide partir hacia su hogar de nuevo, con ciertas ayudas.
La sinopsis no miente. Domori es un libro que habla de la búsqueda de la propia identidad, y ese es el camino que recorre Luna Roja. Porque uno no es necesariamente lo que le enseñan a ser, si no que puede construir su identidad a partir de sus elecciones.

Domori parte de algunos conceptos muy interesantes. El racismo excluyente de los organismos de colores unos con otros es uno de ellos, especialmente si se tiene en cuenta que todos vienen de un mismo origen, el cual recuerdan. El concepto de que una entidad biológica de gran tamaño puede servir de “mundo” para una de tamaño pequeño e incluso el condicionamiento de la cultura propia están ahí. Y el único pero que le pongo es que la conclusión parece precipitada. Da la sensación de que se quisiera cerrar la historia con rapidez, tal vez por una cuestión de espacio… o tal vez sea algo que le ocurre a la autora, ya que también pasa en otras obras suyas.

Como experiencia de lectura, tiene  buen poso y está llena de ideas prometedoras e interesantes. Se lee con agilidad, a pesar de algunos cambios importantes de ritmo y escenario y deja una sensación general de satisfacción con la historia a pesar del final absolutamente abierto.

Recomendado para: curiosos, deseosos de buenas y curiosas ideas de partida y gente con un ratito que pasar
Abstenerse: si te sientes incomodo con la manipulación a través del sexo, la limitación del libre albedrío y la mera idea de la zoofilia

Título: Domori
Autor: Sofía Rhei
Año de publicación: 2017
Editorial: Cerbero

CloroFilia. Pocas nueces

Siguiendo con el monólogo de Cerbero…
Qué queréis que os diga, lo mio con esta editorial es puro coleccionismo.  Compré de golpe Clorofilia con 36 y Domorí, en plan “qué guay, leo autoras”.  No fue por nada, y no esperaba nada más que una historia

¿Quién es Kirmen? ¿Por qué el joven no se parece a sus padres, ni a su amigos, ni a ninguno de los habitantes del Claustro? En el exterior de las cúpulas que protegen a los últimos habitantes de la Tierra, una tormenta eterna y monstruosa se ceba con el planeta. Kirmen sigue cambiando y, mientras tanto, no deja de soñar con salir. Al exterior. A la tormenta. ¿Qué es Kirmen?

No esperaba nada más que una historia…. pero a duras penas puede decir que la encontré. El desarrollo de Clorofilia es  extraño. Y su final es simplemente absurdo. Hermoso. Oh, si. Creo que se trata exactamente de eso, de generar imágenes retorcidamente bonitas y de alto impacto, pero sin mensaje.

Y es que el libro pasa constantemente por al lado de temas diversos: sobrevuela el bullying, el intrusismo emocional y físico del estamento médico, el descubrimiento sexual, la otroridad… e incluso su tema principal, que es la búsqueda de la propia identidad (un clasicazo entre los temas, especialmente en libros protagonizados por personajes jóvenes) queda absolutamente desdibujado. Porque Kirmen puede preguntarse quién o qué es… pero lo sabe muy bien: es un experimento, basado en un humano elegido porque era el único disponible. Y ya está. ¿Es rechazado? Si. Y sabe bien por qué. Extremadamente bien, dado que valora todas las pequeñas partes de ese rechazo por separado con una visión preclara. Todo esto aderezado con amplias lagunas de información y cebandose en pequeños detalles sin mayor relevancia que, posiblemente, busca en exclusiva por la “transgresión” y el morbo y, en algunos casos, lo hace rozando lo pueril.

Suena triste, pero a esta novela se la come su prólogo. Especialmente su primera frase.  ¿Sabéis que una de las recomendaciones de todos los talleres de escritura es que se empiece por algo que enganche al lector? Pues aquí tenéis un ejemplo perfecto de lo que pasa cuando la táctica falla. El prólogo hace esperar más. Mucho más.  Y luego se corta, pasa a otro tiempo sin solución de continuidad. Tienes que creerte que el único personaje que comparten desarrollo y prólogo sigue siendo el mismo, aunque no se parece en nada.  Si ha cambiado tanto, ¿por qué no pararse en desenterrar los motivos? Sin esto, queda un poco incoherente. Partes separadas de historias sin relación.

Como experiencia de lectura… se deja leer. Como ya digo, su prologo es demasiado intenso para lo que viene después y el final intenta ser muy impactante. Con la característica de ser un libro corto, no da esa tentación de mirar continuamente la página por la que vas para calcular lo que queda, pero tampoco esa una experiencia inmersiva.

Recomendado para: Gente que busque imágenes de impacto  sobre todo lo demás, amantes de una prosa preciosista pero no recargada.
Abstenerse: gente que busque historias y mensajes, lineas de pensamiento y ese tipo de cosas que a veces trae consigo el arte.

Título: CloroFilia
Autor: Cristina Jurado
Año de Edición: 2017
Editorial: Cerbero

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